Marcas

Sinto o frio mármore da solidão,

o peso das mãos que escravizam o coração,

Querido e doce Anjo...

Quiseras neste instante sentir-te aqui

próximo a meu corpo,

cálido e frio

junto a minha alma,

vida lenta...

Sem pedaços reais,

penosos dias lentos.

A ansiedade me faz buscar algo...

Algo que eu não encontro

viagens ao meu subconciente

me acalmam.

Mas a dor é como uma navalha

que rasga a pele,

fere a carne.

Cicatrizes, nunca somem

são as marcas do destino

que moram em nosso corpo.

(Susana Vasconcelos)